O coche funer\u00e1rio branco uma limusine na estrada de areia. Consigo avist\u00e1-lo num relance. De longe, bastante longe. As cercas de arame farpado n\u00e3o aprisionam rebanhos, apenas capim. Dois homens silenciosos se recostam no carro. Esperam. O morto seria meu pai? Suspeito ser ele, mas nunca o vejo, escuto apenas gemidos. A casa um terreiro de umbanda, salas grandes, quartos, piso de cimento queimado. A m\u00e3e de santo administra a matan\u00e7a das oferendas. Nos fog\u00f5es de lenha cozinham carnes e v\u00edsceras. Dois enfermos num quarto, um deles meu pai. Suspeito que \u00e9 ele sem nunca me aproximar. Pai, por que voc\u00ea sofre tanto?, n\u00e3o fa\u00e7o a pergunta. A ialorix\u00e1 d\u00e1 as costas \u00e0s labaredas de fogo, vem at\u00e9 mim, p\u00f5e a m\u00e3o sobre minha cabe\u00e7a sem toc\u00e1-la. Atravesso um rio coberto de \u00e1rvores e ramagens, tento fugir \u00e0 correnteza em meio \u00e0s pedras. Acordo.<\/p>\n
\u2013 Pensei que fosse morrer.<\/p>\n
\u2013 D\u00e1 nisso trabalhar \u00e0 noite.<\/p>\n
\u2013 Felizmente, era apenas sonho.<\/p>\n
\u2013 Eu terminaria o livro no cap\u00edtulo que voc\u00ea me enviou.<\/p>\n
\u2013 O pen\u00faltimo? Escrevi um cap\u00edtulo final.<\/p>\n
\u2013 Jogue no meio do romance ou comece um livro novo.<\/p>\n
Moncho Rodriguez me aconselha. Durante meses nos encontramos de tarde para um caf\u00e9. Caminhamos pelas ruas de Casa Forte. Eu me queixo da agonia da escrita, da sinusite cr\u00f4nica, e ele do c\u00e2ncer de bexiga, das cirurgias e da quimioterapia.<\/p>\n
\u2013 Voc\u00ea tem raz\u00e3o. M\u00e1rio H\u00e9lio comentou que sou arbitr\u00e1rio nos finais. Termino os meus textos como se desse pregui\u00e7a de continuar escrevendo. Uma s\u00edncope.<\/p>\n
\u2013 Um desmaio.<\/p>\n
\u2013 Seu Tranca Ruas baixou em mim no sonho.<\/p>\n
\u2013 Opa! O Diabo.<\/p>\n
\u2013 Passei anos escrevendo uma novela. Faz tempo isso. Um dia mostrei-a Fernando Monteiro, pedi a opini\u00e3o dele.<\/p>\n
Narro a Moncho, que bebe o caf\u00e9 com tanto a\u00e7\u00facar que d\u00e1 enjoo.<\/p>\n
\u2013 E ele?<\/p>\n
\u2013 Se fosse voc\u00ea n\u00e3o desperdi\u00e7ava o argumento numa novela, me disse. Transforme em romance. Precisava entregar um livro novo \u00e0 Cosac Naify. Pensei: e se eu fizer o contr\u00e1rio, enxugar a narrativa e transform\u00e1-la num conto? Publiquei-o com o nome de \u201cMilagre em Juazeiro\u201d, no\u00a0Livro dos homens<\/em>. Mas nunca esqueci o conselho.<\/p>\n A primeira romaria ao Juazeiro do Norte, em caminh\u00e3o pau de arara, eu fiz em 1971, na companhia de Assis Lima. Foi uma experi\u00eancia marcante, que se repetiu em outros anos, sempre na festa de Finados. Numa das vezes, com Avelina, nos hospedamos em um rancho. A amizade com os devotos do Padre C\u00edcero se continuou al\u00e9m da viagem, em visitas aos s\u00edtios onde eles moravam. Do que vi e ouvi nasceu\u00a0Milagre em Juazeiro<\/em>, reescrito agora. Mas o embri\u00e3o de\u00a0Dora sem v\u00e9u<\/em>\u00a0foi um presente de Dona Cota e Dona Neizinha, duas velhas que moravam na Vila de Nazar\u00e9, no Cabo de Santo Agostinho. Uma profunda afei\u00e7\u00e3o me ligava a essas mulheres, fantasmas de uma casa em ru\u00ednas, com arcas repletas de terracota, porcelanas e cristais bacar\u00e1, mesas e camas antigas, cadeiras de palhinha e dois penicos de lou\u00e7a. Os santos barrocos haviam sido roubados por negociantes de antiguidades. Dona Cota me confiou a hist\u00f3ria do pai dela, que se torna o pai de Francisca, a Sherazade em primeira pessoa do romance. As tramas se desenrolam em v\u00e1rios tempos, amarradas como n\u2019As mil e uma noites<\/em>. Francisca \u00e9 quem mais fala, dois personagens tamb\u00e9m assumem a narra\u00e7\u00e3o e h\u00e1 um cap\u00edtulo com di\u00e1logos, sem narrador.<\/p>\n Dora sem v\u00e9u \u00e9 um livro sobre o Brasil e o tempo dif\u00edcil que atravessamos. Se existe um conceito permeando os v\u00e1rios enredos, at\u00e9 o final surpreendente, \u00e9 o de que a nossa sociedade se formou no \u00f3dio dos ricos pelos pobres. E que se mant\u00e9m assim. O golpe recente \u00e9 a prova disso. N\u00e3o consigo escrever sem pensar o meu pa\u00eds e o meu tempo, na perspectiva da Hist\u00f3ria e do passado, com algumas incurs\u00f5es pelos nossos mitos formadores. Admiro como os russos Dostoi\u00e9vski, Tchekh\u00f3v, G\u00f3gol e Babel abordam os conflitos entre a sociedade dominante e os dominados. Converso sempre com esses autores. Em\u00a0Dora sem v\u00e9u<\/em>\u00a0alcan\u00e7o um tom explosivo, ao tratar essas quest\u00f5es agudas. Por\u00e9m n\u00e3o se trata de um panfleto social, longe disso.<\/p>\n O meu editor Marcelo Ferroni fez leituras rigorosas dos originais. Cheguei a pensar num adiamento de dois anos no prazo de entrega do romance, e que deveria reescrever tudo. N\u00e3o foi necess\u00e1rio tanto. O livro finalizou-se com um sonho, o pen\u00faltimo cap\u00edtulo assumiu o lugar de \u00faltimo, divulguei t\u00edtulo e m\u00eas de lan\u00e7amento, coisa que nunca fiz antes. Acho que andava cansado de viver as agonias dos personagens e queria livrar-me deles.<\/p>\n O parceiro Assis Lima acompanhou de perto a escrita, com paci\u00eancia e dedica\u00e7\u00e3o, e Wellington de Melo foi um importante leitor.<\/p>\n N\u00e3o \u00e9 f\u00e1cil escrever no Brasil de agora. At\u00e9 bem pouco tempo atr\u00e1s viv\u00edamos anos de aclama\u00e7\u00e3o da nossa literatura no exterior. O pa\u00eds era descoberto novo. Ningu\u00e9m tinha uma pol\u00edtica de incentivo \u00e0 tradu\u00e7\u00e3o igual \u00e0 nossa. Fomos homenageados nas maiores feiras e festivais de literatura do mundo. Os convites para viagens excediam nossa capacidade de aceitar. Tudo isso acabou e mergulhamos de volta em tempos sombrios. Mesmo assim escrevemos. \u00c9 o que imaginamos saber fazer e ser necess\u00e1rio fazer. Sempre vigilantes ao coche soturno que nos espreita no caminho.<\/p>\n *Imagem: Luisa Vasconcelos<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" O coche funer\u00e1rio branco uma limusine na estrada de areia. Consigo avist\u00e1-lo num relance. De longe, bastante longe. As cercas de arame farpado n\u00e3o aprisionam rebanhos, apenas capim. Dois homens silenciosos se recostam no carro. Esperam. O morto seria meu pai? Suspeito ser ele, mas…<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":997,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"sfsi_plus_gutenberg_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_show_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_type":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_alignemt":"","sfsi_plus_gutenburg_max_per_row":"","footnotes":""},"categories":[8,46,45],"tags":[143,142,42],"class_list":["post-996","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-blog","category-links","category-slider","tag-dorasemveu","tag-livro","tag-romance"],"yoast_head":"\n