A Schneider Carpeggiani<\/p>\n
O sil\u00eancio est\u00e1 com os dias contados.<\/p>\n
(Parece a enigm\u00e1tica senten\u00e7a de um or\u00e1culo. Qual o significado do sil\u00eancio em tempos de uma guerra de rugidos?)<\/p>\n
Agora, quando ningu\u00e9m se demora entre os rochedos…<\/p>\n
Poema de Neruda, imaginando que na falta do sil\u00eancio n\u00e3o se escutar\u00e1 a voz da poesia, dos poetas vivos e mortos.<\/p>\n
A menos que os nossos sentidos contaminados, o martelo, o estribo e a bigorna da audi\u00e7\u00e3o, vibrem em cad\u00eancia sob o estresse do ru\u00eddo, e se confundam as formas.<\/p>\n
Para alguns o poema \u00e9 a experi\u00eancia do abandono; para outros, do rigor. O poema \u00e9 media\u00e7\u00e3o: gra\u00e7as a ele, o tempo original, pai dos tempos, encarna-se num momento, afirma Octavio Paz.<\/p>\n
Buzinas e freios, milh\u00f5es de decib\u00e9is em trios el\u00e9tricos, zapps, chamadas telef\u00f4nicas, bips de respiradores, vruuum, rrraaat, crrreeec, helic\u00f3pteros, trens, vag\u00f5es, lanchas, ro\u00e7adeiras a gasolina, tratores, guindastes, empilhadeiras, e oito bilh\u00f5es de humanos alheios aos apelos de Whitman.<\/p>\n
Ecoem estes versos,
\nos tons das almas e as frases das almas.
\nContinuem falando, faladores!
\nCantem, cantores! Escavem, modelem
\nas palavras da terra!<\/p>\n
N\u00e3o compreendem a santidade do poeta, seus versos revolucion\u00e1rios, o sil\u00eancio est\u00e1tico do movimento. E acometidos pela ignor\u00e2ncia proclamam o barulho, a falsidade, as apostasias, as palavras condenadas \u00e0 tecla delete, sem verdade ou f\u00e9. Aplaudem os discursos dos pol\u00edticos corrompidos pela mentira, as falas dos atores viciados em truques, a prosa de escritores an\u00f3dinos, e a justi\u00e7a enferrujada, cega apenas de um olho \u2013 com o outro enxerga e manipula os interesses pr\u00f3prios.<\/p>\n
Possesso Fernando Pessoa esbraveja.<\/p>\n
Tirem esse lixo da minha frente!
\nMetam-me em gavetas essas emo\u00e7\u00f5es!
\nDaqui pra fora, pol\u00edticos, literatos,
\nComerciantes pacatos, pol\u00edcia, meretrizes, souteneurs,
\nTudo isso \u00e9 a letra que mata, n\u00e3o o esp\u00edrito que d\u00e1 a vida.<\/p>\n
O poeta tornou-se um enfermo entre os escombros do sil\u00eancio, constipado de palavras, amorda\u00e7ado e deprimido pelo que soa mais alto e faz calar as epifanias em sua garganta.<\/p>\n
Sobressaem as criaturas esmagadoras, espelhadas e sem temperatura. Desprovidas de neur\u00f4nios sensitivos, sem registro de afeto, elas rugem e amedrontam, escarnecem e manobram as engrenagens.<\/p>\n
O sagrado corpo da Terra adoece ao cont\u00e1gio dessas bact\u00e9rias, as formas de sensibilidade fraquejam.<\/p>\n
Jo\u00e3o alertara sobre esses, no livro do Apocalipse.<\/p>\n
Conhe\u00e7o as tuas obras, que nem \u00e9s frio nem quente. Quem dera fosses frio ou quente!<\/p>\n
Assim, porque \u00e9s morno, e nem \u00e9s quente nem frio, estou a ponto de vomitar-te da minha boca;<\/p>\n
Pois dizes: estou rico e abastado, e n\u00e3o preciso de coisa alguma, e nem sabes que tu \u00e9s infeliz, sim, miser\u00e1vel, pobre, cego e nu.<\/p>\n
O sil\u00eancio poderia ser o rem\u00e9dio para o corpo enfermo do planeta? Um grande sil\u00eancio de imobilidade, aquele que precede a cria\u00e7\u00e3o. Solene, com o sim no lugar do sim e o n\u00e3o no lugar do n\u00e3o. E s\u00f3 e bastante. Por\u00e9m, o seu tempo foi declarado extinto, aprisionaram-no como lib\u00e9lulas em camadas de calc\u00e1rio f\u00f3ssil. Na sua morte calam as vozes de gera\u00e7\u00f5es e desaparece o que a natureza possui de mais oculto e misterioso. Anunciam o derradeiro sil\u00eancio, pren\u00fancio \u00e0 aliena\u00e7\u00e3o do homem contempor\u00e2neo, que precisa reaprender a sentir. E a desejar al\u00e9m das falas e dos falsos in\u00fateis, conforme escreveu o poeta Wordsworth.<\/p>\n
O mundo nos envolve; tarde ou antes,
\nNa compra e venda esvai-se nosso bem.
\nPouco de nosso a Natureza tem;
\nJogamos a alma fora, vis mercantes!
\nOs mares, que ao luar se exp\u00f5em galantes,
\nO uivante vento, que ora est\u00e1, por\u00e9m,
\nEncolhido qual flor dormente al\u00e9m…
\nDisso, de tudo, estamos dissonastes;
\nNada nos move. \u2013 Oh Deus! Antes fosse eu
\nAlgum pag\u00e3o em gasta f\u00e9 nutrido!
\nAssim, num doce prado, qual ateu
\nJamais me sentiria t\u00e3o perdido:
\nIria ver no mar surgir Proteu,
\nE ouvir Trit\u00e3o no b\u00fazio retorcido.<\/p>\n
* Texto publicado originalmente na coluna Entremez, da Revista Continente, junho\/2016.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
A Schneider Carpeggiani O sil\u00eancio est\u00e1 com os dias contados. (Parece a enigm\u00e1tica senten\u00e7a de um or\u00e1culo. Qual o significado do sil\u00eancio em tempos de uma guerra de rugidos?) Agora, quando ningu\u00e9m se demora entre os rochedos… Poema de Neruda, imaginando que na falta do…<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":415,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"sfsi_plus_gutenberg_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_show_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_type":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_alignemt":"","sfsi_plus_gutenburg_max_per_row":"","footnotes":""},"categories":[8,45],"tags":[14,51,4],"class_list":["post-410","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-blog","category-slider","tag-blog-2","tag-poema","tag-ronaldo-correia-de-brito"],"yoast_head":"\n