As tr\u00eas irm\u00e3s do alfaiate Z\u00e9 de Rita n\u00e3o foram revolucion\u00e1rias como B\u00e1rbara de Alencar, nem beatas milagreiras, iguais a Maria de Ara\u00fajo. Descobri o nome da irm\u00e3 mais jovem \u2013 Rosa \u2013 perguntando a pessoas antigas. Um achado nebuloso, envolto em d\u00favidas. As outras duas \u2013 ou seria apenas mais uma? \u2013 se perderam da mem\u00f3ria. N\u00e3o ganharam nome de pra\u00e7a, nem verbete em enciclop\u00e9dia, apenas um lugar no cemit\u00e9rio, situado numa encosta de morro. Quando chove forte e h\u00e1 cheias, os ossos rolam dos t\u00famulos para as ruas da cidade. Parecem suplicar que n\u00e3o as esque\u00e7am ou dizer que sentem-se cansadas do repouso eterno.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Pergunto quem eu seria, sem a presen\u00e7a na inf\u00e2ncia dessa fadas rudes, feiosas, meio bruxas, que me vendiam figos. Lembrava os versos de uma hist\u00f3ria assombrada: jardineiro do meu pai, n\u00e3o me corte os meus cabelos, minha m\u00e3e me penteava, minha madrasta me enterrou, pelos figos da figueira, que o passarinho picou. Eu deixava a sala de proje\u00e7\u00e3o do cinema Moderno, onde via filmes igualmente assombrosos, e dava de frente com a casa de porta e janela para a rua, um jardim lateral resguardado por muro alto e port\u00e3o, onde cresciam a \u00e1rvore e os frutos misteriosos, impregnados de lembran\u00e7as do Oriente e das Mil e uma noites.<\/p>\n\n\n\n
O que alimentava minha curiosidade e fantasia n\u00e3o eram os frutos carnudos e sensuais, colhidos pelas m\u00e3os calosas das tr\u00eas irm\u00e3s \u2013 ou seriam apenas duas? \u2013, mas o que elas criavam ao longo de um ano, mantendo-me ref\u00e9m da casa. No primeiro de dezembro, a morada da rua Jos\u00e9 Carvalho, que minha av\u00f3 teimava em chamar pelo nome antigo de rua das Laranjeiras, escancarava a porta e as janelas da frente e expunha a miraculosa inven\u00e7\u00e3o das fiandeiras: um pres\u00e9pio parcialmente coberto de ramagens e trepadeiras, cercado de cr\u00f3tons, palmeiras, p\u00e9s de jasmim e bogaris, tran\u00e7as de cigana, avencas e roseiras. E sob essa gruta vegetal, que variava de tamanho dependendo dos recursos, da sa\u00fade e do tempo das parcas, via-se um pres\u00e9pio com a representa\u00e7\u00e3o do imagin\u00e1rio popular sobre o nascimento do Menino Deus, acrescentado pelo del\u00edrio das velhinhas.<\/p>\n\n\n\n
Os 37 dias em que as cenas do teatro im\u00f3vel ficavam expostas n\u00e3o eram suficientes para eu desvendar lugares sombreados, abismos, reentr\u00e2ncias, ab\u00f3badas celestes, lagos, escarpas, cidades, pontes, dan\u00e7as pastoris e os mais extravagantes personagens dos mundos animal, vegetal e mineral.<\/p>\n\n\n\n
No m\u00eas de dezembro, as paineiras que ocupavam um canteiro central ao longo da avenida Duque de Caxias \u2013 antiga Travessa da Liberdade \u2013 enchiam a cidade com a l\u00e3 branca de seus frutos. O Crato parecia uma cidade nevada, sendo ainda mais bela. Os capuchos de l\u00e3, arrastados pelo vento, cobriam casas, altares de igrejas e as panelas nas cozinhas. Um prefeito mandou cortar as barrigudas, alegando que elas emporcalhavam tudo. Eu n\u00e3o compreendo porque os prefeitos, vereadores, donos de construtoras e empreiteiras vivem destruindo as cidades, trocando os nomes das ruas, tornando-as feias, sem passado e sem hist\u00f3ria.<\/p>\n\n\n\n
As tr\u00eas irm\u00e3s, que fadas miraculosas! Nunca soube de onde tiravam os recursos para a confec\u00e7\u00e3o do pres\u00e9pio. Pareciam t\u00e3o modestas, n\u00e3o recebiam aposentadoria e o mano alfaiate levava o copo \u00e0 boca bem mais do que a m\u00e3o \u00e0 m\u00e1quina de costura. Sustentavam-se com quase nada. Mesmo assim, ofereciam de gra\u00e7a o espet\u00e1culo exuberante aos moradores da cidade. Sentadas em cadeiras de palhinha, sorriam orgulhosas com o espanto dos espectadores. Passavam o dia pastorando as visitas, que deixavam moedas num pires de vidro. N\u00e3o sei qual delas se ocupava com o fog\u00e3o, nem se cozinhavam ou se comiam. Talvez n\u00e3o comessem e se alimentassem apenas do \u00eaxtase, da generosidade da cria\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Com certeza, nenhuma delas ouviu falar na escritora dinamarquesa Karen Blixen, mas poderiam repetir a fala de um personagem. Na sua fraqueza e miopia, o homem acha que tem de fazer uma escolha na vida, e teme o risco que corre. N\u00f3s conhecemos o medo. Mas n\u00e3o, toda escolha \u00e9 sem import\u00e2ncia. Chegar\u00e1 a hora em que nossos olhos se abrir\u00e3o e finalmente reconheceremos que a Gra\u00e7a n\u00e3o tem fim. \u00c9 s\u00f3 esperar confiante para receber a gratid\u00e3o. A Gra\u00e7a n\u00e3o exige nada. E tudo que escolhemos nos foi dado, e tudo de que desistimos nos foi concedido. Sim, teremos ainda de volta o que jogamos fora.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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