Quantas vezes rodeei essa Pra\u00e7a, onde mulheres giram num c\u00edrculo infinito, como se esmagassem uvas num lagar? Em vez de produzirem vinho, seus p\u00e9s chafurdam sangue. S\u00e3o as m\u00e3es da Pra\u00e7a, Marias de Maio na Pra\u00e7a das M\u00e3es.<\/p>\n
N\u00e3o me importo de ficar um dia suspenso pelo bra\u00e7o de uma grua, pintando de branco a Pir\u00e2mide de Maio, desde que eu possa contemplar o c\u00e9u azul limpo, sem uma \u00fanica mancha vermelha, nada que recorde batalhas em que muitos pereceram.<\/p>\n
(Onde fica o sul? Por favor, o sul. Nesse lugar, velaram um morto cujo nome j\u00e1 nem lembro. Os livros de autores argentinos pairam sobre minha cabe\u00e7a como nuvens carregadas de chuva).<\/p>\n
Quanto mais alto sobe o jovem pintor em sua grua \u2013 com um balde de tinta branca e um pincel de cerdas grossas \u2013, compenetrado em camuflar manchas na Pir\u00e2mide e gemidos de m\u00e3es, quanto mais ele sobe, mais longe enxerga os modernos edif\u00edcios da cidade, erguidos sobre os pampas.<\/p>\n
(A lembran\u00e7a reclama novamente: apontem-me o sul, o charco escuro e o homem acossado por milicos).<\/p>\n
Restar\u00e3o planuras em Buenos Aires, o limite perdido? Por que me fecharam nos cub\u00edculos estreitos de uma casa de c\u00e2mbio? \u2013 grades, grades, grades \u2013, submarino onde esperei humilhado que me trocassem d\u00f3lares,\u00a0\u00a0 inseguro, as m\u00e3os tr\u00eamulas, sem acordo em acertar a escrita do pr\u00f3prio nome.<\/p>\n
Mulheres brasileiras desfilam seus corpos perfeitos sob os flashes que as desnudam. Rapazes brancos se cumprimentam com beijos. Um homem negro escova a pele com as unhas, despido como um m\u00edstico jainista,\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 coberto apenas de c\u00e9u e suor.<\/p>\n
Indiferente ao movimento na Pra\u00e7a, o oper\u00e1rio no cub\u00edculo da grua se esmera em pintar o monumento.\u00a0 Talvez n\u00e3o se pergunte nada, nem por que, nem para qu\u00ea. Pinta, simplesmente. Trabalha. Da mesma maneira plantaram dezessete cruzes nos jardins em volta, tumbas de soldados que morreram defendendo o litoral.<\/p>\n
Patag\u00f4nia, 1982. Leio numa placa acintosa. Os turistas e o jovem pintor talvez n\u00e3o desejem ler.<\/p>\n
Tanta beleza na Pra\u00e7a, tamanha grandeza esmagadora. Plantadas ao meio, as dezessete tumbas. O que elas significam para as duas mulheres brasileiras de curvas perfeitas? E para o rapaz ganhando o sal\u00e1rio de pintor?<\/p>\n
A Pra\u00e7a e o belo.<\/p>\n
Os tapumes parecendo instala\u00e7\u00f5es de uma pinacoteca, nem ofuscam seu esplendor rosado.<\/p>\n
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\u00a0(Pois que \u00e9 o Belo<\/em><\/p>\n sen\u00e3o o grau Terr\u00edvel que ainda suportamos<\/em><\/p>\n e que admiramos porque, impass\u00edvel, desdenha<\/em><\/p>\n destruir-nos?<\/em>)*1<\/p>\n \n Bem mais longe, a est\u00e1tua de Crist\u00f3v\u00e3o Colombo ouve os sinos da Catedral Metropolitana e pensa nos esfor\u00e7os da navega\u00e7\u00e3o. Gira a roda de turistas brasileiros, esperando as tr\u00eas horas da tarde. O sol \u00e9 bom, o ar perfeito.<\/p>\n No Caf\u00e9 Tortoni, homens aposentados jogam.\u00a0 Num canto de parede, o retrato de Federico Garcia Lorca resiste aos ideais pol\u00edticos e ao fuzilamento que o matou. Torcem o nariz \u00e0 sua poesia cigana.\u00a0 Comovem-se ao lembrar a morte in\u00fatil.<\/p>\n Servem almo\u00e7o. De um fil\u00e9 mignon escorre sangue vivo.\u00a0 Por segundos, todos esquecem o peso da Pra\u00e7a de Maio e a leveza que a mant\u00e9m suspensa.<\/p>\n Concentram-se apenas na carne sobre o prato.<\/p>\n \n \n *1 Rainer Maria Rilke,\u00a0Elegias de Du\u00edno<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Quantas vezes rodeei essa Pra\u00e7a, onde mulheres giram num c\u00edrculo infinito, como se esmagassem uvas num lagar? Em vez de produzirem vinho, seus p\u00e9s chafurdam sangue. S\u00e3o as m\u00e3es da Pra\u00e7a, Marias de Maio na Pra\u00e7a das M\u00e3es. N\u00e3o me importo de ficar um dia…<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":1390,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"sfsi_plus_gutenberg_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_show_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_type":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_alignemt":"","sfsi_plus_gutenburg_max_per_row":"","footnotes":""},"categories":[8,46,45],"tags":[],"class_list":["post-1389","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-blog","category-links","category-slider"],"yoast_head":"\n