{"id":1287,"date":"2020-04-22T11:57:11","date_gmt":"2020-04-22T14:57:11","guid":{"rendered":"http:\/\/www.ronaldocorreiadebrito.com.br\/site2\/?p=1287"},"modified":"2020-04-22T11:57:11","modified_gmt":"2020-04-22T14:57:11","slug":"diario-do-isolamento-12-descobrimento","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ronaldocorreiadebrito.com.br\/site2\/2020\/04\/diario-do-isolamento-12-descobrimento\/","title":{"rendered":"Di\u00e1rio do isolamento 12 – Descobrimento"},"content":{"rendered":"

(quarta-feira, 22 de abril)<\/span><\/p>\n

Descobrimento<\/span><\/p>\n

N\u00e3o sonhei, embora o espanhol Calder\u00f3n afirme que toda a vida \u00e9 sonho. Na pris\u00e3o, ondas invadem meu terra\u00e7o, onde busco me concentrar na leitura de um livro. O maior bem \u00e9 tristonho, leio. Lembran\u00e7as retornam e n\u00e3o consigo afast\u00e1-las de mim. O menino de nove a dez anos usa cal\u00e7a curta, alpargatas de couro. Desde as onze horas subiu na carroceria de um caminh\u00e3o e espera. Viaja \u00e0 casa da av\u00f3, num s\u00edtio distante menos de trinta quil\u00f4metros, mas que parece longe na travessia por estradas de barro, ladeiras, riachos e atoleiros. Uma odisseia, ele n\u00e3o compara ainda, pois apenas com treze anos fez a primeira leitura de Homero. <\/span><\/p>\n

O caminh\u00e3o retarda, as pessoas chegam sem pressa com feiras, sacos, cestos, panelas de barro, sobem sem ajuda de escada, aos empurr\u00f5es. Homens e mulheres de v\u00e1rias idades, gente do mato, beradeiros, as roupas domingueiras embora seja uma segunda, a fala pausada, o cheiro de aguardente e fumo de rolo, que enjoa o menino. Os tios e primos n\u00e3o aparecem, ocupados nos afazeres da cidade, os pequenos neg\u00f3cios de pouco lucro. Os passageiros mais ricos, com reserva na boleia, tamb\u00e9m n\u00e3o chegam. Esses sim, costumam se fazer esperar. <\/span><\/p>\n

O menino chega cedo aos compromissos, tem medo de perder a hora, os olhos arregalados, a cabe\u00e7a grande sonhadora, no mundo da lua. Tr\u00eas meses n\u00e3o \u00e9 muito?, perguntou a m\u00e3e. N\u00e3o, respondeu ele, imaginando dezembro, janeiro e fevereiro ao lado da av\u00f3. Quatro meses de f\u00e9rias e apenas oito meses de escola. Tempo grande? J\u00e1 que a vida \u00e9 t\u00e3o curta, sonhemos, alma. Olhava a av\u00f3 preparando a lapinha de Natal, os b\u00fazios achados na lama do rio, bichinhos de l\u00e3 de ciumeira, carneiros, bois, jumentos. O Jesus Cristinho da tatarav\u00f3, sem o pinto porque a tia mandara arrancar. E a cantiga que a av\u00f3 desentoava: Quando eu vim para Bel\u00e9m, trazia a minha cestinha…<\/span><\/p>\n

Primeiras chuvas de janeiro, muitas de fevereiro, inverno, plantios, umbus, cajaranas, banhos. As primas nuas nos grot\u00f5es da serra, se banhando, e o menino escondido por tr\u00e1s dos matos, vendo o que imaginava ver. O a\u00e7ude t\u00e3o grande, imposs\u00edvel de atravessar. Rel\u00e2mpagos e trov\u00f5es em noites assombradas. A av\u00f3 puxava o neto para debaixo do paiol, constru\u00eddo com madeira forte de angico. \u00danico lugar onde a casa velha do av\u00f4 morto prometia n\u00e3o soterr\u00e1-los.\u00a0<\/span><\/p>\n

Rios arrastavam balseiros, \u00e1rvores, bichos mortos, restos de constru\u00e7\u00f5es. A correnteza n\u00e3o dava vau. Fevereiro findando, o carnaval perto, as escolas tocando a sineta de chamada, os livros todos lidos e relidos, a barriga saciada de frutos azedos, a saudade nos sonhos, da m\u00e3e, do pai, dos irm\u00e3os, dos colegas. O menino acorda, sabe que a vida \u00e9 sonho e \u00e9 preciso retornar ao outro sonho. Mas n\u00e3o h\u00e1 carros, nem caminhos, nem pontes. <\/span><\/p>\n

Na companhia de um tio, \u00e0 cavalo na garupa, olha a cidade embaixo. Ali tamb\u00e9m choveu e o lodo escorre das paredes. Desconhece o que lhe parecia certeza. Estranha seu mundo depois da longa aus\u00eancia, sofre temor. Fecha o livro que tenta ler no terra\u00e7o, olha o Recife l\u00e1 fora, os morros de Casa Amarela. Como ser\u00e1 tudo, depois do longo ex\u00edlio? Reconhecer\u00e1? Ser\u00e1 reconhecido? Quem determinou que ficasse preso? A troco de que aceitou o desterro? Barganha pela vida? <\/span><\/p>\n

\u2013 Que delito cometi? Voa uma ave serena e deixa, contente e calma, seu ninho. E eu, que tenho mais alma, tenho menos liberdade? E eu, com melhor instinto, tenho menos liberdade? E eu, com maior vontade, tenho menos liberdade? *<\/span><\/p>\n